Jacques Brel - Les toros - текст песни, слова, перевод, видео

Оле! Мужик!

Быкам скучно по воскресеньям,

Когда дело доходит до бега за нас.

Немного песка, солнца и досок,

Немного крови, чтобы сделать немного грязи,

Но это тот час, когда бакалейщики

Возомнят себя Дон Жуанами,

Это тот час, когда англичанки

Возомнят себя Монтерланами, ах!

Кто скажет нам, о чём думает

Бык, который кружится и танцует,

И вдруг понимает, что он совершенно голый? Ах!

Кто скажет нам, о чём он мечтает,

Бык, чей взгляд поднимается,

И обнажает рога рогоносцев?

Оле!

Быкам скучно по воскресеньям, Когда дело доходит до страданий за нас, Но вот идут пикадоры, и толпа мстит. Вот идут тореадоры, толпа на коленях, И настал час, когда бакалейщики, Считают себя Гарсией Лоркой. Час, когда англичанки, Считают себя Карменситой.

Быкам скучно по воскресеньям, Когда дело доходит до смерти за нас, Но меч вот-вот вонзится, и толпа склонится. Меч вонзится, и толпа стоит. Это момент триумфа, когда бакалейщики, Считают себя Нероном. Это момент триумфа, когда англичанки, Считают себя Веллингтоном, ах!

Мечтают ли быки, падающие на землю, об аде, Где горели бы мертвецы и тореадоры? Ах! Или в смертный час, Не простят ли они нас, Думая о Карфагене, Ватерлоо и Вердене? Верден!